Mi ejercicio.

Abandonado el ejercicio de la escritura por un largo tiempo de ausencia del terruño natal, retomarlo parece tarea sencilla. Solo sentarse y revivir las viejas sensaciones, incomodidades e inseguridades de antes de partir. El partir sume una multitud de sentimientos en unos pocos momentos, genera vida, emoción, ansias y observación. Antes de salir uno comienza a reconocer verdaderamente, cuales eran las pequeñas cosas que disfrutaba cada día, los infimos actos y costumbres nuestras y ajenas que durante la mera existencia son pasados por alto sin chances de ser detectados por nuestra mente amansada por el día a día.
El partir genera vida, la travesía recuerda estar vivo, la llegada asemeja el fin.

Debe pensar en mí.

Cuando uno deja de soñar lo primero que recuerda son solo retazos de lo soñado, y desde ese momento pasa mucho tiempo tratando de acoplarlos uno con otro, de acomodarlos como un rompecabezas. Persiguiendo esos momentos que traigan el mìnimo recuerdo de lo soñado.
Cuando yo desperté esa mañana, lo único que recordaba era un leve movimiento de cintura, y por tanto lo relacioné con vos, lo primero que olfatié fue un aroma a cerveza rancia, y lo primero que tantié fueron los musculos de tu entrepierna.
Desde ese amanecer en consiguiente, mis despertares fueron tornándose cada vez mas largos, porque desde el momento en el que despierto, hasta el momento en el que dejo de pensar que no estás conmigo, noto que ha pasado un tiempo cada vez mas prolongado...
Cierta inquietud me perturba el pulso al tomar la taza de café cada mañana, cierta impericia al untar las tostadas, cierta amargura que me lleva a abusar del endulzante sin piedad.
Salgo disparado hacia la vereda y al poner un solo pie en la calle, siento una ausencia casi irremplazable e instinstivamente freno en seco, como congelado por un rayo y después retrocedo. Tanteo con resignación mi bolsillo trasero me aseguro de que traigo las llaves que me permitiran volver ese mismo día, pero después de una docena de horas, para volver a acostarme y soñar, que vos pensas en mí.

Enemigos.

A la vida hay que atacarla sin respiro y a los enemigos no. A los enemigos hay que atacarlos viviendo nuestra propia vida al máximo, y así humillarlos de tal manera que, cuando dentro de unos años vean su vida en perspectiva y la comparen con la nuestra, se darán cuenta que de nada aprovecharon vivir, porque no lo hicieron al máximo.
No tiene sentido empeñar energía en combatir a la gente, si tiene mucho sentido empeñar toda la energía en la marcha de nuestra propia existencia, y hacerla única.

Loca tarea de escribir.

Si bien la loca tarea de escribir diez minutos diarios se ha tornado estertórea en los últimas semanas, sobre todo debido a las ausencias de mi terruño natal y la dedicación exclusiva de mi escasa concentración a escribir unos desagradables cuentos cortos, cada tanto resulta muy grato volver a descargar sin ton ni son sobre la pantalla en blanco palabras abarrotadas de inseguridad, insalubres como mi estado de ánimo a veces, explosivas como la vida misma y desconcertantes como la sonrisa de esa niña desamparada que no acepta cobijo alguno de mi parte, maldita niña, a ver cuando el frío de la noche logrará escarcharla de tal modo que entre miradas de lamento y perdón, se decida a llamarme y decirme que tiene frío, que necesita una colcha, aunque sea una frazada o de última un abrazo mío, bien de madrugada.

Materialismo y sociedad.

Una vida simple afuera es una vida rica adentro, y viceversa, el presente lo demuestra a cada momento, sera que el crecimiento interior no necesita deslizarse sobre cuatro ruedas y que el espiritu, puede ser puro y libre sin estar vestido elegantemente.
Son cosas difíciles de comprender y explicar, porque nuestra sociedad nos la inculca durante el crecimiento, y así a la larga, uno terminar aceptándolas como verdades irrefutables.
Por eso el drama interno que significa descubrir un ligero tambaleo en estas creencias, y la infelicidad pero iluminación mental experimentada por el individuo que en un acto de osadía, o del destino quizás, resulta ser el descubridor.

El escritorio.

Anoche soñe que me iba a trabajar una mañana y salía de mi casa empujando un escritorio lleno de cosas hasta el trabajo, la primera cuadra pareció facil, la segunda apenas y desde la tercera todo fue un suplicio.
Por lo que recuerdo el escritorio no tenia ruedas, así que iba raspando ruidosamente contra el pavimento en la madrugada, dejando un rayon color marrón claro. Los obreros camino al trabajo miraban con curiosidad, una mudanza, quizás habrán pensado. Las escolares picaronas, todavía dormidas, sonreían entre sí.
Al contacto con el pavimento, la madera comenzó a perder consistencia, el hormigón la fue comiendo y así el mueble comenzó a desacherse a los quince minutos de marcha.
Me detuve cada minuto a descansar y tomar aire, comprobando el estado general del objeto transportado, el cual comenzó a tornarse lamentable cuando el primer cajón se desplomó, rodando por la vereda y rebotando contra los cordones todo tipo de lápices, monedas de colección, estampillas y papeles varios que durante años había ido acumulando.
Amagué a juntar las cosas pero fue en vano, no valía la pena, el tiempo era precioso, solamente manotié unas monedas extranjeras como pude, siempre cuesta levantar monedas del piso sobre todo si uno no tiene uñas, y con bronca las tiré sobre la parte superior del escritorio.
Después de respirar hondo por unos segundos, retomé la marcha empujando nuevamente el ya odioso escritorio, un vecino piadoso se acercó a ofrecer ayuda a lo que repliqué negativamente con la palma de la mano en alto, ya era una cuestión personal ya, lo debía llevar solo.
Distante unos quinientos metros del destino, el segundo cajón cayó con un ruido atronador, libros esta vez fueron los que rodaron, seguidos de un largavista, viejos teléfonos y una billetera cargada de dinero. No había tiempo para nada, había que apresurarse para llegar a tiempo, lo demás eran detalles.
Al principio desesperé cuando el panel lateral se desplazo hacia el costado, pero luego comprendí que ahora sería mas facil para mi cargar el resto del mueble sobre mi hombro derecho y llevarlo en alzas hasta mi trabajo, cosa que hice sin dudar. El ruido ceso de atormentar mis oidos, y agitado comencé a correr con la mitad del mueble en andas, perdiendo otro cajón en la loca carrera.
Cuando finalmente alcancé mi destino con el escritorio, este habíase tornado casi inservible, quedando reducido a una mínima parte de lo que había sido cuando partí desde mi casa. Lo arrojé con bronca sobre la vereda y las monedas que todavía estaban sobre el cayeron y picaron en un tintineo infinito y atronador que me despertó.

La Tormenta.

El sol terminó de caer en picada sobre el firmamento, la noche aplastó la ultima claridad de una manera tenaz, reduciendola a un despojo allá lejos en el oeste, hasta que desapareció del todo bajo la linea del horizonte.
El viento empezó a soplar al instante, empujando hacia donde la casa se encontraba unos nubarrones oscuros y amenazantes.
La tan necesitada agua al fin estaba viniendo.
Saldivar y los peones, luego de un día de pesado trabajo, descansaban bajo el alero que daba a los limoneros. El fuego ardía frente a ellos y el viento levantó un chisporroteo.
- Parece que se viene nomás- Dijo Soto atajándose la cara de las chispas.
Saldivar que estaba como hipnotizado delante del fuego, asintió sin decir palabra.
Dentro de la casa había movimiento y se escuchaba ruido de ollas, Jacinta la patrona, removía el guiso con un cucharon grande de madera y su joven hija Tremebunda mientras repartía los platos de chapa sobre la rustica mesa echo una mirada por la ventana.
- Se viene tormenta mamá- dijo sombriamente.
Con un ruido seco Jacinta tapó la olla y se acercó a la ventana sacando la cabeza afuera.
- Andá a tapar el gallinero nena, no sea cosa que perdamos lo poco que tenemos.
En el corral la tropilla se impacientaba, chocándose uno con otro y amontonandose contra los costados con ruidos y resoplos, el ganado presentía la tormenta.
- Soto, vaya a ver esa tropilla- le ordeno Saldivar levantándose bruscamente de al lado del fuego.
- Están cabreados por el viento patrón.
Cierre bien todas las tranqueras, no sea cosa que se desbande y quedemos con una mano atrás y otra delante.
Soto salió como un tiro para el corral.

La inspiración.

Siguiendo con esta serie de prácticas diarias del difícil ejercicio de la imaginación, y por supuesto lo espléndido que sería poder empezar a ejercer cierto control sobre ella.
Quiero decir, no que ella venga y se vaya cuando se le dé la gana, sino que venga y no se vaya en los momentos en que verdaderamente la necesito.
Por que se muy bien que una vez que ella llegue me ayudará en la descarga de las culebrinas, ya a esta altura humeantes apuntando a la pantalla.
Una vez que ella esté acá será para mí de gran utilidad su aura de invencibilidad, su contagio impulsivo de ideas alocadas, de explosión sin control.
Ojala llegue pronto y amparada en la oscuridad de mi entorno, tome posesión de mi razonamiento, imprimiendole ese giro adecuado y necesario de espontaneidad.

Desplazarse.

A medida que me alejaba,
La sensación retornaba,
Escondida durante años,
El desplazarse la despertaba.

Bolsos al hombro,
Las penas quedan atrás,
Porque desde ahora,
Una aventura está por comenzar.

Que me llevará lejos,
A respirar aires de altura,
Con suerte me devolverá nuevo,
Recuperado de tanta amargura.

Una aventura íntima,
Desligada de diarias tensiones,
Pero no exenta de presiones,
Desconsuelo y otras emociones.

Porque el viajar pone a prueba,
Por un tiempo determinado,
Al más guapo de los hombres,
Al más osado de los sedentarios.

El palazo a la Nueva Guardia

Patricio Pron, escritor Argentino radicado en España, estuvo reunido en Barcelona con integrantes de la que el marketing editorial dió a conocer como la "Nueva Narrativa Argentina". Lo sorpresivo fué que después que todos volvieron a sus casas, este sacó una nota llamada "Una gira supuestamente divertida con escritores argentinos que nunca volveré a hacer” y les dió palos a todos, centrándose exclusivamente en el excesivo interes de los nuevos autores por los euros más que por la literatura en sí.
Seguro esta gente de la nueva guardia, salvo uno o dos, es impresentable para reemplazar a toda una generación que escribe, y fueron mandadas a Europa en plan de negocios más que literario, pero también Pron es un tremendo garca al primero tirarles la lengua y después ponérselas por atrás sin prejuicios. Y lo peor que nadie de todos ellos escribió todavia nada bueno y ya se están peleando.

El buscador de aventuras.

Porque cada cosa a la que uno debe recurrir,
Se hallan siempre ubicadas allá,
En el rectángulo blanco tintineante,
Debajo del logo de google.

Porqué una cosa al principio tan inocente,
Puede en unos pocos años tornarse un monstruo tan indecente,
Engulliendo en su avecinar fatidico,
A identidades sin dudar desprevenidas de su caótico avance.

El teatro de la vida.

En la vida es más sencillo ser un actor,
Y actuar de guapo y altanero,
Aparentar indiferencia cuando las cosas duelen,
Y asemejar gracia cuando el tema aburre.

En la vida resulta siempre más sencillo ser espectador.
Y sentarse comodamente en la platea a ver las figuras,
Ajenas que desfilan y nos deleitan,
Para ir luego a desangrarse entre bambalinas.

En esta vida, siempre valen más los momentos que la finalidad.
Atardeceres sin final a los que es imposible ponerle un precio,
Realidades interminables en las que hasta el rematador más canchero,
Titubearía a la hora de bajar el martillo y aplicarle una tasación.

En esta vida, al igual que en esta poesía siempre empiezo con bronca,
Renegando de los que están a mi de derecha a izquierda,
Continúo riendo fuerte de los que están en las tribunas,
Y termino con amargura despreciando a las cosas que tienen algún valor.

Esos segundos.

En el que el rayo de luz,
Se filtra por la persiana,
Poniendo en evidencia,
El polvillo en el aire del vagón,

En el que el traqueteo se detiene,
El movimiento repentino del pasaje,
Y el retumbar de voces en el andén,
Denuncian la llegada de una nueva estación,

En el que de un bocinazo artero,
Se ve quebrada la paz casi eterna,
En la que se hallan sumidos,
Parajes olvidados en madrugadas.

Ese segundo en el cual,
Al inclinarme sobre la ventana,
El entero lote sembrado de soja,
Parece arquearse al unísono.

Ese preciso instante,
En el que después de dos empujones,
La formación se mueve al fín,
Desatando una oleada de palmas en alto.

Por captar esos agónicos momentos,
Por manotearlos y hacerlos míos,
Es por lo que hoy doy mi existencia.
Solo por poder captar esos segundos.
Para luego plasmarlos en poesía.

Otro choto blog de noticias.

Viendo que las cosas comenzaban a complicarse en este humilde espacio, y no queriendo confundir gato con liebre, he decidido arrancar con un nuevo blog donde poder descargar mi apetito de análisis, siempre haciendo eco de las innumerables barbaridades que como lector cotidiano descubro cada mañana, después de oler otra vez ese rico olor del papel recién impreso.
noticiasdescartables.blogspot.com
Esperemos que dure.

¿San quién?

Che, ¿los forros que festejaron anoche San Patricio en el centro de la ciudad de Bs. As., serán los mismos que de chicos sus padres y profesoras de inglés privado le hacían dizfrazarse y salir a pedir “dulces” en noche de brujas?.

Derechos de autor.

Con el devenir de las nuevas tecnologías, internet sobre todo, las reglas del juego han cambiado para la industria del entretenimiento y popularidad.
Todas las cosas que pueden ser copiadas han perdido su significado económico/material, estén de acuerdo sus creadores en compartirlas o no.
Desde ahora en adelante las únicas cosas que tendrán valor serán las basadas en una experiencia tangible, táctil, imposible de duplicar, como asistir a un performance en vivo o ver una película en un cine.
Por eso todo aquel que persiga el arte por su mero valor económico, deberá adaptarse a las nuevas reglas si desea subsistir y obtener ganancias en el intento.
Y aquél que persiga la diversión o descarga en el mero momento de hacer arte, será recompensado con justicia.
O sea, el devenir incipiente de las nuevas tecnologías no traerá aparejados grandes cambios, solo los originales seguirán siendo tenidos en cuenta.

Todo servido.

Siendo todavía pibe uno aprende a rebuscarselas por si mismo, la vida no siempre es facil, pero a fuerza de golpes uno la aprende a enfrentar, después de los primeros desmanes ocurridos en ella, uno comienza a comprender que después de todo no vale la pena tomar algo así en serio, algo tan pasajero, liviano y fútil.

La vida suele ser bastante trivial, y para el común de los humanos lo ideal es matizarla con hijos y trabajo, nuevos modelos de automóviles y demás adquisiciones, como para ir pasando el tiempo y no aburrirse mientras el trayecto transcurre.

Porque el hombre es eso, avanza a pasos agigantados en cada vez menos tiempo, solamente porque no debe hacerse cargo de preveerse las cosas elementales como en un pasado, comida y techo se consigue con poco esfuerzo, así que ahora puede dedicarse enteramente a pensar en nuevas cosas, a veces un poco superficiales, pero bueno, seremos superficiales mientras tengamos todo servido, todo al alcance de las manos, todo, todo regalado.

Los incordios de la exposición.

Al final sin quererlo, este blog se convirtió en los ultimos tiempos, en un amargo reflejo de las noticias de primera plana nacionales. No era la idea, que esto pase.
No era mi intención, al abandonar los cuadernos y tomar por asalto esta pc, que la simple distracción de tipear envuelto en llamas en las madrugadas, atrayesen hacia mi persona todo tipo de atención indeseada.
Lo mejor sería dejar de hacerlo, pero como voy a conformar mis dedos inquietos a las seis am, como voy a exorcisar toda esa angustia de noches sin razón, si no es frente al teclado.
Sabes como voy a hacer para no seguir renegando con toda esta manga de burros?, sabes como voy a hacer?.
Voy a volver al lapiz y al papel, viejos amigos a los que puedo visitar después de un tiempo, para copiar el contenido y volcarlo en post antiguos, inofensivos, cuando las viejas heridas ya se hayan cerrado.

Lo mató por venderle drogas a su hijo

Ese titulo fué el que me llamó la atención ojeando los diarios de esta mañana, parece que un tipo se cansó y al grito de "no te metás con mi hijo" se la dió al dealer que le vendía al nene. Y los medios lo publican, y la gente dice "está bién".
Digo yo, ¿no le convenía educar al hijo primero?