Van cayendo los chorlitos.

Bueno, como todos ya se habrán enterado, nuestro país ultimamente se convirtió en puerto de salida y ruta de parada para la inofensiva efedrina, que desde aquí se reparte a Mexico y Europa.
Y como todos también se habrán enterado, a menos que uno via dentro de un sótano, empezaron a caer varios "empresarios" presos, que osaron violar la ley más sencilla del negocio. "No se debe ostentar con dinero que no se puede justificar".
Y claro, como pensaban no levantar sospecha, si uno se compra dos Hummer, un Rolls Royce, anda vestido con cadenas de oro, y todo eso bajo la cobertura de exportar bananas, si, bananas desde Rosario.
Y por si fuera poco me enteré de otro mamarracho que en General Rodriguez andaba con una camioneta con patente de Florida (Usa), credenciales truchas del SWAT (fuerzas especiales de USA) en la billetera y sacandose fotos con famosas.
Y sí querido, se lo merecen, quedense a vivir adentro, selección natural se llama.

Dos asientos para la gorda...

En Canadá, si usted sufre de obesidad y planea tomar un vuelo, tiene derecho a exigir dos asientos por el precio de uno.
Entonces, ¿no tendríamos que darles también doble ración de a bordo, grandes botellas de whisky a los alcoholicos, y heroína a los junkies?

Cuando la realidad alcanza la ficción.

Quién haya visto o leido Jurassic Park habrá pensado en un primer momento que revivir una bestia prehistorica era sólo cosa que en la ciencia ficción podría ocurrir.
Ahora parece que sería posible.
Ese, sería el mejor homenaje para ese escritor, Michael Crichton, recientemente fallecido, que desde la ficción siempre hizo lo posible para acercarse a la realidad, y hasta lo logró.

Mucha pasión mató a la pelota.

Como no aficionado al futbol, o mejor dicho, aficionado arrepentido o vendido a otras actividades aeróbicas menos contaminadas, cada tanto uno se pone a buscarle un significado a la barbarie en la cual se ha transformado un deporte que supo ser un mero pasatiempo.
Tanto en las tribunas como en las mesas de reuniones de las instituciones, pasan cosas extrañas, en las primeras, la gente se ataca una a otra y desgañita casi siempre con insultos, sobre las segundas, se mueven fortunas, influencias y campañas políticas.
Que fue lo que contribuyó a que un deporte, que al parecer es una palabra proveniente del latín “deportarse”, que significa “divertirse”, tome ribetes tan extremos transformandose en un monstruo incapaz de generar diversión.
El futbol despierta pasiones, de eso no hay duda, y en alguna gente extrema, despierta sentimientos extremos, el futbol, termina transformándose en una especie de anestesia de los pueblos, y como tal, comienza a ser utilizado como herramienta por las clases dirigentes.
Pero, difícil será pensar en una solución en un país en el cual, el presidente de la asociación futbolística maneja un presupuesto varias veces mayor al de cualquiera de sus provincias.
Por ahora, la única respuesta parecería ser volver al campito, donde el pan y queso mata al dinero y donde nadie mariconea en poner la pata fuerte sin estar asegurados antes.
Ah, también por supuesto queda la opción de volcarse a otros deportes.

No veo la hora.

Hace mucho tiempo que no volcaba ninguna escritura de descarte en este espacio, y es que últimamente leo más de lo que escribo y al parecer eso es positivo, pero por supuesto la lectura también tiene sus síntomas negativos, sobre todo afectando la vista del desgraciado lector.
Observando unos arboles el otro día, de repente comencé a ver colores por todos lados, que daban vueltas en circulos, y por un momento casi me caigo de culo, me froté los ojos y seguía viendo colores y más colores, sin haber ingerido ningún tipo de estimulante previamente, me pregunté que podía estar pasando,y como no ,la respuesta la tiene Internet otra vez.(¿se escribe con mayuscula?), se llama migraña visual y acá les dejo un enlace a una pagina donde pueden ver una animación bastante acertada de lo que se siente.
No sé si tiene cura...

Lo quiero hasta agotarlo.

Si la tierra estuviese cubierta por oro y diamantes. Y nosotros, solo podríamos obtener barro cavando agujeros profundos en la tierra, entonces personas con casas de plata y diamantes mirarían con infinita envidia a las que poseen una de barro, mientras estos últimos seguirían su acomodada vida, siempre escarbando mas profundo en busca de barro, y contratando empleadas domésticas para limpiar la mugre que en sus casas dejan los mundanos oros y diamantes, sobre todo en los valiosos pisos de barro.
Esa podría ser la mecánica esencial del mundo moderno, lo que menos hay es lo más valorado. Y la gente que se destaca, lo hace por tenerlo, y el que dice que no, se muere de envidia.

The Cocos experiment.

Estamos en una isla y tenemos como sistema monetario un número fijo de cocos, entonces les prestamos todos los cocos a terceros con un interés bien alto, creando cocos imaginarios. Sería imposible entonces para los terceros pagar la deuda aunque tengan toda la voluntad, ya que no existirían los cocos suficientes.
Eso parece pasó en Wall Street.

¿Lo quieren más difícil? Hay UN sólo coco, y yo se lo presto a usted con la condición que usted me devuelva DOS cocos, entonces ahora tenemos DOS cocos imaginarios y solo UN coco real. ¿De esta manera como usted puede devolverme DOS?, entonces lo que hace es, me devuelve uno (el real) y se transforma en mi esclavo. Yo le pago un mísero sueldo en cocos para que usted después me puede devolver lo que me debe, a la vez que le presto más cocos y creo más deuda.

Multipliquemos esto por cien, y no estaremos ni cerca de la situación real de lo que hoy sucede en el sistema financiero mundial, uno en el que cualquiera puede hacer dinero solo prestándoselo a gente que no lo puede pagar aunque quiera, además de instituciones predatorias que no se conforman con prestar el dinero real que poseen, sino el imaginario también, estas crecieron como cáncer para el sistema, prestando dinero imaginario a diestra y siniestra, hasta que todo estalló en la tán mentada crisis financiera.
Y el principio de toda esta pesadilla es la firme creencia de que si le prestamos dinero a alguien, este siempre tiene que devolver más.

La crisis nos enseña.

Si algunas conclusiones podríamos sacar de todo el escándalo económico en la primera potencia del mundo, serían las siguientes.

A) Nadie sabe que demonios está pasando, pero todos creen que sí saben que es lo que está pasando.
B) Como la gente mediocre se alegra de ver caer a los más poderosos o exitosos, como ejemplo preponderante, nuestra presidenta, diciendo a los cuatros vientos que ¿vieron?, ahora les tocó a ellos…
Pero aprendamos un poquito presidenta, que a ellos le tocó por crecer demasiado y rápido, no por incompetencia en los mandos.

Queridos amigos, cuando ellos estornudan nosotros nos enfermamos, esta crisis a la larga nos afectará, lo que no nos provocará tanto jolgorio, sobre todo cuando los dolares valgan una fortuna y nuestras propiedades(bueno…, las de ustedes) no valgan nada.

Volviendo al conformismo.

Pensando en el post pasado y sus comentarios, se dejaría medianamente traslucir que el conformismo/inconformismo no es un boca-river, sino que existirían también los equipos de mitad de tabla.
Ahora pensando sobre lo mismo, me preguntaba cual de las personas que nombramos arriba serían menos indispensables para el desarrollo humano.
Nunca pensé que se podría extraer nada humano en el management de las empresas, pero esto es lo que podría llamarse la teoría del Gerente Conquistador y del Gerente Colonialista, en la que el primero siempre es llamado para hacer el trabajo más sucio, o sea limpiar gente, abrir nuevos mercados, etc. Y luego detrás de el viene el segundo, el colonialista, a tomar el lugar para mantenerlo y mejorarlo a través del tiempo, en una suerte de Pizarro viniendo primero a liquidar a los Incas, y luego los jesuitas detrás a enseñarles la fe de dios a los pocos sobrevivientes.
Entonces la conclusión sería que ambos tipos de personas son necesarios, tanto para el funcionamiento de toda organización, ya sea de una empresa, de una conquista a sangre y fuego, en fín, como para el simple funcionamiento de nuestra sociedad.
Continúan los divagues, que linda descarga es esto che.

Es mejor conformarse.

A la gente inconformista siempre le da mucho orgullo confesarlo, tanto, que lo ponen sobre el tapete a cada oportunidad, mirando despectivamente a quienes para ellos no lo son.
Lo se porque yo lo soy, soy inconformista, y como tal, todos los santos días reniego de todo lo que tengo y todo lo que hago, lo que me lleva constantemente a buscar nuevas actividades, nuevas sociedades, trabajos, lugares y experiencias, siempre en la búsqueda de no se que se sabe.
La gente que no es inconformista, según el diccionario popular, nunca lo busque pero me imagino, debe ser aquella que se conforma con lo que tiene y no necesita nada más.
O sea, su casita, su auto, su trabajo, jerarquía y todo bien, para que más, si la vida solo se trata de eso, y tienen razón.
Estoy pensando seriamente en convertirme al conformismo, porque los inconformistas ya me cansaron, esos infelices.

Los líderes que nos merecemos.

En toda cultura que enseñe obediencia ciega a la autoridad, en toda sociedad autoritativa, las posiciones de mando o toma de desición son un imán para los psicópatas.
Los psicópatas no son la enfermedad, son sólo el síntoma, o hasta podemos decir que son la cura, porque ellos al final terminan desestabilizando y colapsando los sistemas dominantes, haciendo lugar para la aparición de nuevos sistemas con más transparencia o liberales.
Se me ocurría esto pensando en si sería cierto que cada sociedad tiene los políticos que se merece, o lideres que se merece, y creo que al final, quién lo dijo está en lo cierto.
Para muestra basta un botón.

El ambicioso desmedido.

No se detiene, sigue adelante, pateando puertas a su paso, desgarrando corazones sin mirar atrás, despues de todo hay crimenes que se deben cometer para llegar al fondo de nuestra existencia, hay cagadas que uno se debe mandar para vivir esta vida hasta las ultimas consecuencias.
Avanza como una locomotora sin control, vomitando vapor negro a su paso, derribando toda barrera y atravesando todo limite conocido.
No duda un momento, ve el hueco y se manda sin pensar, no le da el ancho pero se ajusta, se destruye a si mismo en el intento de ganar un status que le fue negado desde el nacimiento.
Cuando casi lo alcanza, se detiene un momento, se pregunta si vale la pena, si valió la pena sacrificar tanto para llegar casi hasta el final, pensamiento inocuo, porque a este punto no tiene opción de dar marcha atrás.
Su propia ambición lo ha empeñado en una lucha que ahora sabe no va a ganar, persiguiendo un objetivo que siempre se alejará un poco mas.

Más barbarie en la tv.

Recuerdo, haber posteado hace poco algo sobre como en los medios, los casos de violación de menores son reflejados siempre desde la óptica del abusador y no de la victima. Bueno, me parece que me equivoqué.
El sábado a la noche me sorprendí sobremanera al ver un informe en un programa de tv, relacionado con el caso Grassi, y en el que aparecía un niño indigente llorando y acusando a su padre de haberlo manoseado.
La verdad me causo mucha tristeza, pero lo que más me sorprendió debo reconocerlo, y esta vez gratamente, fue el comentario que el invitado del programa, el filósofo Tomás Abraham, hizo una vez terminado el informe.
Impecable, las palabras justas en el momento justo.

Corriendo atrás de lo nuevo.

No me considero un nerd realmente, conozco algo sobre nuevas tecnologías y no me da pena confesarlo, total, ahora a los tipos que saben algo de computadoras no se los toma más de punto en la escuela secundaria, porque ahora casi todos saben de computadoras.
Cualquiera que tenga una mínima idea del tema se dará cuenta de lo rápido que avanzan los fabricantes de chips, memorias, monitores, etc.
A quién no le pasó de comprar una PC y a la semana ver como esta ya es parte de la prehistoria, siendo, en caso de querer revenderla, infinitamente más satisfactorio sacarla a la vereda y ver la cara de asombro del recolector, que venderla y sacar una ganancia de dos mangos locos.
Los dual core, tri core, cuadri core y no se cuanto más, los doscientoscincuentaseis, quinientosdoce, un giga y no se que demonios, las diecisiete, las diecinueve y las cincuentaychoto pulgadas, ¿hasta cuando?.
Ahora me pongo a pensar que con el tiempo, va a pasar como con los coches, que ahora los más buscados son los minimalistas, chiquitos y austeros, que aunque tengan poca performance sean fieles y poco consumidores de energía.
Eso es lo que irremediablemente tiene que pasar con las computadoras, esta loca carrera no puede durar por siempre.

Un país en pañales.

Si uno trata por un segundo de retroceder en el tiempo hacia los ya lejanos meses de invierno del año 2001, se encontrará, sin dudas, con un panorama aterrador.
Precios sin control, inversores poniendo pies en polvorillas, alarma en voz baja de los organismos internacionales y toda clase de advertencias desoídas, que hacían preveer un desenlace fatal. Como el que finalmente se dió en el caluroso mes de diciembre de aquel año, cuando el helicóptero presidencial levanto rápidamente vuelo desde el techo de la casa rosada, ante las miradas atónitas de la caballería montada, que interrumpían por un segundo su espiral de violencia para observar al cielo.
Ya han pasado mas de siete años desde entonces, muchos presidentes, unos tantos escándalos y la rueda vuelve a girar, otra vez la inflación está entre nosotros, los grupos extranjeros se escabullen silenciosamente con el pan bajo el brazo y los Chicago Boys lanzan apocalípticos pronósticos para un país que conocen de oídas y les resulta imposible apuntar en un mapa.
Y nosotros, apenas si nos preocupamos, seguimos con el ritmo diario, total después se verá que hacemos, saldrán las cacerolas en los barrios mas paquetos de la ciudad autónoma, después nosotros aquí en el interior romperemos algunos vidrios, los medios internacionales haran hincapíe reflejando la debacle, y la historia volverá a repetirse.
Pero apenas si nos preocuparemos, porque somos un país todavía inmaduro, somos una pequeña nación en pañales.

La lógica del poder.

El poder es lindo, se disfruta a cada segundo, el poder se siente, se aprovecha, el tener poder no es del todo malo, solo tiene un punto negativo, es adictivo.
Tener poder es querer tener más poder.
Hay dos tipos de poder, el colaborativo y el dominativo, o “poder con”, o “poder sobre alguien”,
El “poder con” es estable, pero “poder sobre alguien” no lo es.
No es que la clase dominante o gobernante quiera más opresión, dinero o riqueza cada vez, sino que la naturaleza misma del poder dominativo, demanda que una vez que uno lo tiene, debe continuar incrementándolo, o corre grandes riesgos de perderlo.
Un buen diagnostico para definir el “poder sobre alguien” es aplicarle el concepto usado tantas veces en economía, “lo que no crece, muere”.
Un sistema de dominación tiene que crecer para no morir, un sistema libre, en cambio, puede permanecer indefinidamente del mismo tamaño.

Prejuicios y estereotipos en profundidad.

Los prejuicios no ayudan en nada, eso se da por descontado.
Un prejuicio, como la palabra lo indica, es un juicio formado con premeditación, o sea, un juicio no del todo válido.
Los prejuicios actúan justo en el medio, entre el pensamiento recién originado y el resultado final, el prejuicio agarra al vuelo el pensamiento y le imprime ese giro personal, que en ciertas personalidades extremas puede originar resultados peligrosos.
Estos vienen a ser primos cercanos de la ignorancia, por eso casi siempre tratar de alejarnos de los primeros, nos llevará inevitablemente a desvincularnos de la pesada herencia de la segunda.
Pero no siempre resulta sencillo esto, ya que nuestra sociedad, mediante las enseñanzas que se nos inculcan desde el nacimiento, va estampando lenta pero progresivamente diferentes estereotipos en nuestras mentes.
Los estereotipos nos ayudan a englobar fácilmente cosas, porque en la limitada habilidad cognitiva de los humanos, agrupar cosas es más sencillo si son parecidas, lo que resultaría imposible sin la ayuda de los estereotipos.
Ahora, del estereotipo al prejuicio hay una diferencia ínfima, los estereotipos pueden a veces ser benevolentes, los prejuicios son siempre malvados.

Afinando la maquina de la inspiración.

La máquina comenzó marchando a pasos lentos, traqueteando sobre dudosos rieles, insegura y trabajando al quince porciento de su potencial.
Con el pasar de los días y sus consiguientes problemas, sus engranajes se fueron aceitando, lubricados por las diferentes situaciones enfrentadas.
Hoy, demuestra responder a mis impulsos, haciéndome sentir finalmente que puedo dominarla sin problemas, aun en sus velocidades más elevadas.
He dejado casi la vida en el empeño, pero el vértigo de su caminar bien vale la pena.
Hoy, siento que la máquina de mi inspiración está en su mejor momento y sin embargo genero menos contenido que una revista de chismes.
Que terrible.

Los tiempos del viaje.

El viaje, al contrario de lo que creemos, no acelera el tiempo sino que lo frena.

Los días se pasan mucho más lento cuando uno se halla lejos y en movimiento, a ver, no quiero confundir, en realidad el tiempo corre exactamente igual en todos lados, pero lo que hace el movimiento es afinar nuestros sentidos, tornando los segundos interminables, permitiendo aprovecharlos mucho mas.
La percepción sensorial se incrementa cuando a uno lo sacan del hábitat natural, obligándolo a abandonar las cosas cotidianas que lo rodean y le brindan seguridad.

Por eso, cuando uno retorna de un viaje, siempre piensa que en su terruño natal ha ocurrido de todo durante su ausencia, y cuando ansioso lo pregunta, los demás responden -nada, nada, que queres que pase acá-, eso es un claro ejemplo de que el tiempo fue mucho más significativo para el que retorna que para el que se quedó.

Uno quiere contar todo con excitación, pero no recibe más que sonrisas de compromiso forzadas, como diciendo, sí , está bién, que lindo..., pero en realidad a la gente nunca le calienta mucho, ¿eh?

Después de todo si les interesara, agarrarían sus pertenencias, irían y se sacarían ellos mismos la duda ¿no?

Cuantos delirios.

Amor y odio contra rutina.

Sin que me de cuenta jamás de la importancia de cada uno de ellos, los días pasan.
Necesito algo que me ayude a detener el paso del tiempo, que colabore a contrarrestar ese efecto narcótico que la rutina ejerce sobre mí, que me va durmiendo de a poquito, convenciéndome que lo que hago es lo correcto y yo me lo creo dejándome llevar. Hasta tal punto que cuesta mucho más despertar y romper el hechizo, que seguir tranquilamente, cómodo bajo su efecto.

Pero a veces por un segundo me pregunto, que tiene de malo vivir la vida rutinariamente, temiendo que por ello falte la inspiración, pero, ¿acaso cuantos cosas han sido creadas por gente que no ha salido por años de su jardín?. Borges, el más grande, según decimos nosotros en ese intento bien argentino de idolatrar gente que muchas veces no leemos, ¿acaso no era ciego?, y la rutina, ¿no nos enceguece cada día?.

Vivir la vida rutinariamente o a los ponchazos no hace la diferencia creo, lo que la hace es como se la mira, a la vida, no a la rutina.

Todas las muertes merecen la misma atención.

Siguiendo con mi cruzada personal contra la estupidez en televisión, o contra los estúpidos frente a ella, o mejor podría ser, contra los estúpidos que están detrás de ella, bueno..., dejémoslo ahí mejor.
Siguiendo con esta cruzada personal como decía, hoy no voy a lanzar una crítica insidiosa ni nada de eso. Hoy, voy a tirar una idea que se me ocurrió mientras me ataba los cordones a la mañana.
Lo que yo propongo a los señores de los medios es, básicamente, dedicarle a cada persona que muere de manera violenta el mismo tiempo de exposición en pantalla, explicándome mejor, si se le dedica una hora diaria a hablar sobre la muerte de una señora en un country, o a un baleado en un telecentro, se le dedique exactamente el mismo tiempo de aire a cada muerte por accidente de tránsito en el país.
De esta manera además de espantar a sus televidentes y ponerlos a hacer otras cosas, también los medios contribuirían a la toma de conciencia por machaque contínuo, ya que en un determinado momento, despues de ver la tv estar hablando todo el santo día sobre personas muertas en accidentes, en algún momento nos preguntaríamos, ¿pero pucha, tan mál conducimos?.
Que se yó, pavadas que a uno se le ocurren, ideas locas, de esas que abundan en mi cabeza y nunca podrán ser llevadas a cabo.

Enfocando lo equivocado.

Si uno deja por un momento de hacer cosas productivas y se sienta un rato con la vista fija en ese predador natural que se llama televisión, concentrándose especialmente en aquellos canales que van entre el rango del 8 al 12, notará, si además de mirar tiene cierto poder de observación, que las noticias misteriosamente giran sobre el mismo tema, la violación.
Los violadores se llevan toda la fama hoy, todos esos minutos de aire por que los anunciantes pagan millones, los violadores los tienen gratis.
Porque los medios, en su insistente machacar de malas noticias, nunca se toman más de un segundo para reparar en la victima inocente, usualmente menor de edad, que con los ojos aterrados mira el techo de su habitación todas las noches, eso no, eso ya no es noticia.

Síndrome de Estocolmo.

Sentirse maniatado en una habitación oscura es una sensación fea, lo digo por experiencia, porque me ocurrió y no por hablar al cuete.
El piso transmite el frío a mi cuerpo inmóvil, exhausto luego de tanto luchar por librarme de mis ataduras, decidí capitular y finalmente dejarme ir.
Alejándome de a poco, hasta que la luz que se filtra por la puerta me despierta y desde el suelo, con los ojos entreabiertos veo un par de pies.
Es mi captora que se acerca decidida, y con alivio, presiento el final llegar.
Mientras murmura con voz suave y firme cosas ininteligibles, comienza a desatar las cuerdas para liberar mis piernas, luego los brazos y por último quita la mordaza húmeda de mi boca.
Respiro a bocanadas el rancio aire del encierro, intento pararme pero es en vano, las piernas dormidas no responden, permanezco indefenso en el piso cerrando los ojos, a la espera el tiro de gracia. Pero no.
Me dice que soy libre para marcharme, para irme, y no verla nunca más.
Me mira asombrada, cuando le digo que prefiero seguir maniatado en el piso y sentirla cada tanto, que escapar y ya no volver a verla nunca más.

El sur también existe, y es de ellos.

Mientras diariamente seguimos cautivos frente a la pantalla de tv, observando con atención los vaivenes del debate en el congreso de la nación, una noticia casi ha pasado desapercibida, opacada por la avalancha de carpas, muñecos inflables y eurocopa incluida.
Parece ser que la IV flota del Comando Sur de la marina de EEUU, se halla navegando hacia aguas sudamericanas, con objetivo de establecer patrullas de rutina en jurisdicciones que le son un tanto ajenas.
Sabemos que las potencias no dan puntada sin hilo, así que resulta llamativo que el congreso de EEUU no de ninguna explicación o emita comunicado al respecto de la movilización.
¿Será el tan mentado acuífero guaraní?, ¿La aparición de gobiernos populistas?, o será simplemente que han sacado a pasear por nada sus portaaviones por esta zona olvidada, que al parecer no representa amenaza alguna a su hegemonía a nivel mundial.
Un detalle inquietante, es que además de patrullar aguas marítimas, también estos barcos incursionarían en aguas dulces, o sea navegarán los ríos de nuestros continentes.

A preparar entonces las cámaras fotográficas amigos, para cuando en alguna excursión al delta del Paraná en domingo, fernet en mano después del clásico asadito, nos veamos sorprendidos por embarcaciones de asalto armadas hasta los dientes, la bandera de la barra y las estrellas ondeando al viento.

Oro Negro.

Me desviaré un poco de la actividad acostumbrada hoy, porque sinceramente tenía ganas de despacharme contra alguien, y que mejor que hacerlo contra quien no puede defenderse.

En estos días de aguas tan revueltas, según la recorrida matutina por los periódicos me comenta, no todas las malas noticias provienen de nuestro país, miren esto sino, que baratito al fin le va a salir a la corporación petrolera más grande del mundo, el incalculable daño causado por el desastre ocurrido hace casi 20 años allá en el norte, y del que hoy todavía se pagan las consecuencias.

Tristemente hoy, la lucha por el petróleo es lo que moviliza al mundo, y el que lo posee es quien tiene las mejores piezas en el tablero de ajedrez internacional. Si no fuese por estar sentados sobre grandes reservas de petróleo, ¿cuando hubiésemos oído hablar de estos dos señores entonces?.

¿Que pasará cuando se acabe el petróleo?. Me lo he preguntado una y mil veces, ¿biodiesel?, ¿gas comprimido?, nada de eso, para cuando el petróleo se acabe ya nos habremos liquidado entre nos, y todo por poder seguir acelerando nuestros autitos por la destructiva autopista del desarrollo.

Chatarra a reciclaje.

Si hay algún sonido que me deleita oír, es el carraspeo característico que se esparce por el aire ciertas mañanas, cuando con su camioneta destartalada se desliza a paso lento por la calle de mi barrio, el chatarrero.

“Compro fierrrrrrrro vieeeejo, compro baterrrría , chaaaaapa y lavarrrropaaaa”, y no puedo resistir al impulso de imitar su voz inconfundible, como tampoco pude contenerme cierta vez después de escucharlo venir, de salir como un rayo de mi casa, acarreando la vieja parrilla que mi padre supo usar para los asados de los domingos.

Y bueno, el viaje se acercaba y los fondos escaseaban, después de todo nadie echaría de menos un entramado de viejos fierros oxidados.

Luego de empeñada la parrilla por unos billetes engrasados que el tacaño viejo defendió como si de su alma se tratase, me retire contento hacia el interior de mi vivienda, para una vez disipado el vértigo del tire y afloje, ponerme a pensar, ¿Que demonios hará el chatarrero con todas esas porquerías que anda juntando por mi pueblo mañanas como esta?.

El miedo a la mediocridad.

En teoría la emoción más fuerte es el amor, pero por lo que puedo presenciar día a día a mi alrededor, la emoción que parece prevalecer es el miedo.

El miedo al ridículo, que limita nuestra capacidad de maniobra, en un mundo de ordenanzas dictadas por gente dispuesta a darlo todo por salir sonriendo en las fotos.

El miedo a ser distinto, que mantiene a raya nuestra posibilidad de expresión, encadenándonos a lo preestablecido y convirtiéndonos en un regimiento de seres uniformes, incapaces de distinguir nada mas allá de nuestras narices.

El miedo al fracaso, porque en un mundo en el que solo los ganadores se distinguen, ¿Cuantos se arriesgan a coquetear con el fracaso?

El miedo a la sencillez, en la burbuja artificial de nuestro presente, vivir con simpleza y sin demasiados clichés parece ser un gusto que unos no pueden darse sin ser tildados rápidamente de mediocres.

Dios los bendiga entonces, a los mediocres digo, por saber vivir una vida lisa y llanamente, abandonándose a sus instintos y teniendo siempre en cuenta que la vida, ante todo, no es un combate a muerte pero igualmente no saldrán nunca vivos de ella.

Timbrazo desafortunado.

Salí disparado hacia la puerta, esta vez había visto su mano posarse sobre el timbre, esta vez lo había agarrado al desgraciado, la espera había valido la pena. Previendo el desenlace de la situación, la puerta había dejado entreabierta, como para no perder preciosos segundos en la persecución.

Al poner un pie en la vereda resbalo casi perdiendo el equilibrio, dos colegialas carpetas en mano sonríen con sorna, y el de la capucha que se aleja en su bicicleta por la vereda a toda velocidad, queriendo desaparecer de mi vista, para así poder retornar al día siguiente y seguir alterando aún más mi delicado equilibrio psicológico con sus timbrazos.

Lo veo alejarse y no lo dudo, levantando el arma gatillo dos veces apuntando a la parte superior de su espalda, el sujeto, creyéndose a salvo casi alcanzando la esquina, alcanza a girar sorprendido antes de desparramarse aparatosamente por el césped con bici y todo.

Escucho gritos de terror de las colegialas a mis espaldas y me percato de lo que hecho.

Quizás ha sido una reacción demasiado exagerada de mi parte, pero ese joven que se entretenía practicando “ring raje” todas las tardes en mi domicilio, había finalmente colmado mi paciencia.

Dueños de las calles.

Los bulevares permanecen silenciosos, solo el sonido de las hojas sacudidas por el viento me acompaña en mi diario peregrinar por el barrio, son las cinco y media, lo que podría considerarse la hora pico en mi tranquilo hábitat pueblerino.

Ni siquiera en las escuelas, que a estas horas comienzan a vaciarse, se observan rastros del movimiento usual, noto en el aire algo distinto, respiro alegre, saludo a los vecinos que debido a la escasez de combustible se han volcado en masa hacia la tracción a sangre, los noto saludables, reflejando sus rostros, el disfrute del paseo a cada pedaleada.

Bicicletas largo tiempo amontonadas en los garajes vuelven a ver la luz, sacudidas de su polvo, aparecen por doquier, salen de la nada clamando venganza y se suman a mí en una marcha pacífica de sonrisas al atardecer.

Caigo en la cuenta que lo que sucede es una situación única e irrepetible, el único de los coletazos de las medidas tomadas por nuestro gobierno que parece estar ejerciendo un efecto positivo en mí y los demás, la falta de combustible fósil, y por ende, la ausencia de coches en las calles que con sus bocinazos insolentes y emisiones insalubres, perturben nuestro paseo.

A disfrutarlo mientras dure, entonces.

El duelo de esa noche.

La vereda de mi casa nunca fue escenario de un duelo tan desigual, los vecinos acostumbrados a la paz del barrio en las noches de invierno, no daban crédito al batifondo que a sus oídos llegaba, hasta uno se animó y desde la ventana lanzó un errático cascotazo para asustarlos.

El cascote picó dejando su marca rojiza sobre el asfalto, pero ellos, involucrados en un escandaloso coito, parecieron no reparar en nada.

El gato negro, encorvado y simulando estar preso de un ataque de nervios, pataleaba sobre la gata marrón claro, que asemejaba estar siendo despellejada todavía en vida, a juzgar por los sonidos que su garganta emitía.

Y para completar el escenario, yo, solo en mi cuarto, lápiz en mano y paralizado frente al cuaderno en blanco, tratando de encontrar una inspiración que encienda la mecha.

Destino: América.

En un abrir y cerrar de ojos me descubro en la lúgubre bodega, la nave se bambolea suavemente y oigo el oleaje juguetear con la quilla.

Gritos apagados allá arriba, pasos retumban sobre la cubierta de madera, sobre mi cabeza, noto un movimiento frenético de la tripulación.

Parecerían preparativos para la partida, cadenas desenrollándose con un ruido atronador, sonidos secos de velas desplegándose y yo que trato de liberarme del aro de metal, forcejeando como un condenado hasta ver mis muñecas sangrar.

La estructura entera vibra y se pone en movimiento lentamente, el esqueleto de madera parece quejarse por la sobrecarga.

Bañado en mis líquidos, siento las rodillas doler, la cabeza estallar, y mis entrañas se hacen sentir.

De repente, el compartimiento se abre sobre mí, la luz del día me enceguece, una cuadrilla desciende, el más fuerte de ellos abre con destreza los grillos y entre todos me arrastran por la escalera, hacia cubierta, hacia el cielo azul.

El olor marino me sorprende, los chillidos de gaviotas, las grandes velan que me asustan, con violencia soy depositado contra el alcázar, entre una masa de seres odorosa y desesperada, grito, todos gritan, los látigos destellan en el aire.

Despierto agitado, revolviéndome en la cama, estiro la mano y mi teléfono dice que son las seis y quince, una ultima fiaca y arriba, el café caliente me espera.

Mi ruta hacia vos.

Vamos a ponerlo en claro, es mucho más fácil obtener algo si se lo hace por izquierda.

Con esa máxima como única creencia, traté de jugar sucio, en la ya personal cruzada en que se transformó para mí, tu conquista.

En vez de seguir la ya tradicional y mil veces transitada vía, la del coqueteo a la vieja usanza, con acercamientos imprevistos pero oportunos, ida y vuelta de charlas casuales, y averiguaciones como al azar, yo, decidí optar por una ruta distinta, a simple vista inútil, pero quizás la más proclive a ser transitada por gente con algo de imaginación y mucho tiempo libre entre manos.

Esa ruta permite a uno descargarse a la vez que se tecléa sin pudor el alma

Esa ruta, según me ha enseñado la experiencia, es capaz de consumir hasta la más mínima unidad de energía en la mente del ocasional transeúnte, dificultándole recordar hasta los menores quehaceres cotidianos.

Esa ruta es la que yo elegí para llegar hacia vos, la ruta de la poesía.

Por arriba del capót.

Amodorrado, salí de mi casa esa mañana, bien enponchado y todo, el frío me caló hasta los huesos, obligándome por un momento a detenerme, titubeando entre volver al abrigo del hogar, o afrontar la nueva mañana, con su sol tímido y viento helado.

Encontrándome ya en la vereda, mi bicicleta lista y ansiosa por comenzar la marcha, en un intento por no desairarla, decidí emprender el paseo de todas maneras. Antes que alguien lo tome a sátira, lo admito, tengo una relación muy intima con mi bicicleta.

Monté diestramente en ella, dando unas primeras pedaleadas enérgicas, para luego, una vez alcanzada mi acostumbrada velocidad crucero, dejarme llevar por la inercia que las dos ruedas ejercían contra el asfalto.

La verdad es que no tenía apuro alguno por llegar a ninguna parte, pero el frío fue el culpable en cierta manera de mi repentino incremento de velocidad, deseando mi cuerpo entrar en calor rápidamente.

Llegando a la segunda esquina, justo allí frente a la escuela primaria, me desvío ligeramente hacia la izquierda para evadir la maniobra que un coche redondito, conducido por una adolescente, se encontraba efectuando en un vano intento por estacionar, donde a simple vista se evidenciaba, no contaba con el espacio suficiente.

Entrar de culata se le ponía difícil a la conductora, cosa que suele ocurrir cotidianamente cuando de conductoras se trata, y yo, no pudiendo reprimir mi vena de malicia asomar, divirtiéndome con la situación al máximo, giré un momento mi vista hacia ella para disfrutar con el apuro que se dibujaba en su rostro.

Sin ni siquiera tiempo de sorprenderme, sentí el frío contacto de la parrilla de la Ford cien en mi pierna izquierda, el cielo giró a mi alrededor un momento y el cemento dió de lleno contra mi espalda.

Entre una nebulosa, escuché voces a la distancia.

-La chata lo agarró de atrá- dijo una vecina que sostenía bajo su brazo, una generosa varilla de pan.
-No sabe como voló por arriba del capó, tiene que dar gracias por estar vivo-, me tranquilizó una señora en guardapolvo y escarapela.

En ningún momento había visto la camioneta acercarse por detrás, entretenido como estaba con la fallida maniobra de estacionamiento de la conductora, a la que busqué desde el piso con la vista y no encontré.

Cosas que pasan por ser maldito, vió.

Una compungida autocrítica.

Está bien, soy muy guapo para escribir pero cobarde para actuar, lo sé.

Es por eso que quizás resulta para mí mucho más sencillo elucubrar planes inviables en mi procesador de texto, que ir directamente al abordaje, cosa que requeriría algo más de coraje.

Me conformo con escribir como poseído hasta la medianoche, imaginando escenarios ideales para nuestro encuentro, buscando testigos presenciales de hechos que quizás nunca ocurrieron y queriendo darle el entrenamiento adecuado a mis reflejos para cuando, algún día, me tope con vos, o mejor, vos te topes con una situación, en la que se te haga imposible seguir ignorándome.

Mientras tanto, exorciso mis demonios con los ojos fijos en la pantalla, me distraigo en divagues infinitos de un mundo fantástico, dejando pasar el tiempo y confiando ciegamente en un destino esquivo y traicionero.

Me revuelvo incomodo en la silla, la columna me duele y no logro encontrar la posición correcta sobre el teclado.

Empiezo a creer que te prefiero así, lejana y borrosa en mi mente, para que mi imaginación se encargue del resto y no seas justamente vos, la encargada de convertir en realidad algo que en caso de materializarse, derrumbaría mi inspiración por los suelos.

Audacia en el plan, prudencia en la ejecución.

Todo estaba preparado hasta el mínimo detalle, los movimientos a seguir rumeados toda la semana entre humo denso, las acciones repasadas mil veces hasta el cansancio y las palabras recitadas frente al espejo por noches enteras.
Esta vez no había margen de error alguno.
Me pongo en marcha a los sacudones, como una vieja locomotora, y me dirijo hacia la puerta, decidido.
La música apabulla mis oídos enfriando un tanto mi empuje inicial, gente que se atraviesa tambaleante en mi camino.
Siento tu presencia constantemente, la huelo en el aire, la escucho invariable y finalmente te diviso entre masas deseosas de diversión.
Te veo a lo lejos, te observo y te analizo. Tus gestos son magia para mí, tu sonrisa es amanecer, y una mirada tuya, una mirada tuya es frío por mi espina.
Es el viento helado que me detiene en mi lugar, congelado, aturdido e incapaz de llevar adelante el resto del plan, que quizás, caigo en la cuenta, resultó demasiado audaz.
Giro sobre mis talones y me alejo hacia la puerta, prometiéndome para mis adentros que la próxima vez seré menos prudente en la ejecución, o mejor, menos audaz en el planeamiento.

El atropello de nuestra civilización.

Se que esto difiere un tanto del contenido acostumbrado de este espacio, pero no quería dejar de expresarlo. En fin, la cosa va mas o menos así.

Recién levantado esta mañana, atrajo poderosamente mi atención una nota publicada en los diferentes medios nacionales e internacionales, sobre una misteriosa tribu en la región amazónica que ha vivido aislada por siglos y sin contacto alguno con nuestra civilización.

Esa tribu, que no ha sido catalogada todavía con un nombre específico por poseer los antropólogos nula información sobre ella, conservaría aún sus costumbres ancestrales intactas.

¿Esto ya constituiría una hecho curioso no es así?. Pero debo y quiero confesar mis amigos, que lo que me resultó aún mas llamativo fue ver las imágenes que acompañaban dichos reportes.

Estas instantáneas, según su perspectiva deja revelar, fueron tomadas desde el aire, y mostraban para mi asombro hombres semidesnudos con su piel pintada de negro, armados con arcos que tenzaban en actitud amenazante hacia el lente de la cámara.

Todavía no se bien porqué, pero estas imágenes lograron provocarme una sensación incomoda y casi dolorosa, la sola idea de pensar que cosas habrán pasado por las cabezas de estos seres (humanos al igual que nosotros), al ser acosados por una extraño y ruidoso artefacto volador que se mantenía a nivel estacionario agitando las copas de los árboles, tripulado por seres fisonómicamente similares pero vestidos de una manera un tanto exótica, que dirigían hacia ellos en actitud amenazanadora un arma que disparaba enceguecedores relámpagos…, el solo hecho de imaginar lo que pensaron en ese momento los miembros de la tribu, bastó para helarme la sangre.

8) Que mis sueños dejen de serlo.

Para decir verdad, los sueños que más me interesan son los que tengo despierto, por eso no comprendo porqué me incomoda pensar que esta vez, quizás no lo estaba.

Si todo ocurrió tan veloz, vertiginoso y arrasador que si acaso no lo hubiera estado, no hubiese tenido tiempo ni siquiera de saltar de la cama, bolsa de dormir, o lugar en el que la noche me hubiese sorprendido.

Si me llevó meses recuperarme de la quemadura de tu mirada, décadas entonces, llevaré condenado a recuperarme del embate de tu voz, que me atropelló en un primer segundo y me arrastró al siguiente por las piernas a su interior, elevándome hacia un lugar paradisíaco por escasos segundos, para luego súbitamente dejárme caer pesadamente sobre la cama, respirando agitado, de nuevo a solas con la realidad y pensando si fué solo un sueño.

7) Alucinando al unísono.

Es, en general, lo que no se ha previsto lo que sucede, esa tarde intercambiamos palabras por mero capricho del destino y por supuesto que yo no estaba preparado.

Dos miradas que se cruzan, un instante que se congela en la inmensidad del tiempo, y yo que caigo irremediablemente en la cuenta que me estás observando, giro mi cabeza hacia los costados, como buscando alguien que me ayude a corroborar lo que esta sucediendo. Que una mirada se esta posando sobre mí, iluminándome como una rayo descendido del cielo, como en una sobredosis de elixir de la vida .

Sacando fuerzas de la debilidad, mi mirada responde al desafío, confrontando el fuego proveniente de ese par de iris. Te noto reflexiva por un segundo, un atisbo de ingenuidad se asoma, del que me aprovecho sin remordimientos.

6) Noche en mi ciudad.

Lágrimas rodando sobre rocas, hielo cayendo sobre mares agitados de ginebra, y las siete de la mañana que me sorprenden con la guardia baja.

Miradas en derredor, poses devaluadas de gente sobrevaluada, un guiño de ojo cómplice y la madrugada que cae como un velo negro sobre mis espaldas.

El sol se levanta, allá por sobre las palmeras del bulevar, y yo que vuelvo con la cabeza gacha para el barrio.

Atado de pies y manos, debato constantemente entre certeza e incertidumbre y el encierro me atrae progresivamente, cual dama de faldas cortas.

Otra noche en mi ciudad, otra jornada en mi lugar y en mi vida, o en el lugar y vida que la naturaleza eligió para expresarse por deseo de mis padres, y del que yo planeo escapar a cada momento.

5) ¿Ilusiones novelescas o demasiado ocio?

De que el encuentro fue fugaz no tengo duda alguna, porque me lo asegura la eternidad que transcurrió entre cada uno de tus parpadeos.

De que el escenario fue el adecuado tampoco, si es cuando menos te sentís observada que aprovechas para desplegar toda tu soltura.

De que los diferentes elementos que entraron en contacto, no cabe duda alguna podrían haber sido los de una bomba h.

Todos estos factores confluyeron en un solo espacio y en un solo momento, para materializarse en un segundo intermitente, que como testigo involuntario que fuí, puedo asegurar, fue una cosa muy curiosa.

"Quizás reparás en todas esas cosas por estar mucho tiempo al pedo", me dijo un amigo segundos después de servir el octavo vaso de cerveza.

5) Alardes de malabarismo.

Mientras el busker seguía distrayendo al público con su espectáculo dantesco, yo pasaba a formar parte de uno mas trascendental, pero usualmente menos observado, festejado y que no requería depositar monedas en un sombrero una vez finalizado.

El espectáculo de tu sonrisa al caer la noche.

Rodeado de gente distante, que observaba fuera de sí los malabares, chistes y llamaradas que se elevaban hacia el cielo en el centro del círculo humano, me sentí envuelto en estratocúmulo.

Amagué a retroceder para continuar la charla, puedo asegurar que la orden fue emitida desde mi cerebro, pero en lo que esta demoró en llegar al resto del cuerpo, ya te habías escabullido entre la multitud.

A los cabezazos y en puntas de pié te busqué, por un momento me pareció divisar tu espalda entre tantas otras, quise gritar, silbar y correr, pero algo me contuvo.

El destino había juntado por escasos segundos nuestros caminos, estuve cerca y eso me bastó, permanecer más tiempo expuesto a la radiación extraña de tus mejillas ruborizadas hubiera acarreado efectos desastrosos sobre mi salud.

4) Calor de otoño.

Corriendo hacia finales de mayo y que nos salga una tarde así, parece un regalo de quien sea el encargado de manejar el clima.

La agradable temperatura afecta mi humor como al de la mayoría de las mortales, turnándome benevolente y locuaz por momentos. Creo, no ser el único en el que operaron positivamente las fuerzas de la naturaleza esa tarde.

Te mostraste encantadora y eso bastó, para desatar en mi persona una ofensiva contra el buen sentido. Aquel que usualmente me aconseja permanecer serio y lejano, arreándome lentamente y sin dolor por el camino de la soledad.

Como no olvidar cualquier preconcepto hacia tu persona en ese segundo en el que nuestras miradas coincidieron, y el aire pareció tornarse súbitamente liviano entre nosotros.

Era una oportunidad única, tenía que explotar esa veta lo mas profundo posible.

3) Tu voz y Desenvolvimiento.

Siempre te soñé la voz mas grave, y ya casi me había acostumbrado a oírla, interpretando música de baja frecuencia por las madrugadas.

Por eso me sorprendió sobremanera el tono ligeramente fino a mis espaldas.

Podía haber sido cualquier voz después de todo, pero no, no cualquier otra voz hubiera sacudido mi espina de tal manera.

No cualquier voz pudiera haber lanzado a través de mis arterias ese torrente de endorfinas, no cualquier otra voz salvo la tuya.

Que sonrojada sos aún mas linda, note con gran alegría para mi parte, a sabiendas de que el rubor es sinónimo de inocencia en la mayoría de los casos, y es un verdadero tesoro mantener la inocencia después de los veinte.

Tu desenvolver espontáneo me apabulló, ganándome la partida casi por mano doble.

SI estudiar no era más lindo que pasear por las calles de la gran ciudad te pregunté, a lo que respondiste decidida que no, y tenías razón, porque las mejores maestras son las calles.

Era justo lo que necesitaba oír.

2) Con los tapones de punta.

Mirando el espectáculo de un busker en la diminuta peatonal, a solo una persona en el mundo se le ocurriría denigrar en voz baja al performer, y no podía ser otra que vos.

Que era mi primo te dije, y te sonrojaste, que lo habías visto decenas de veces en otro paseo peatonal respondiste con una cintura que adiviné digna del mejor número nueve.

Renovando el ataque, me lanzé al agua diciendo que lo traía diariamente a la peatonal al showman éste, pero nunca tuve facilidad para la mentira.

Así que sin perder un segundo disparé queriendo indagar acerca de los motivos de tu presencia en ese otro paseo peatonal, solo para confirmar mis sospechas.

Te encantaba pasear por calles de una gran ciudad, entre smog, bocinazos y piropos lanzados al pasar hacia tu persona, que bien lo amerita.

Repare rápidamente en tu cabello, y al igual que la otra vez, la sensación volvió, adormecida entre el tiempo y las experiencias vividas.

Te había encontrado.

1) Siempre más por venir.

Nos conocimos como al pasar, en la casa de un amigo, vaya comienzo mas trivial, pero no quiero faltar demasiado a la realidad.

Mejor dicho, yo te conocí, porque mi persona pareció no atraer demasiado interés de tu parte.

La verdad es que no tengo bién en claro la conversación, pero lo que no olvido es que querías aprender francés, o te morías por.

También, me cuesta no recordar el dulce reposo de mi mirada sobre tu cabello, para descender luego el contorno de tu rostro e ir a detenerse en tu escote.

Ya han pasado más de 3 años seguramente de ese primer flechazo, y no logro todavía desembarazar mi flanco del proyectil

Hoy, lo significativo fue que alrededor de mi giró el mundo, pudiendo con esfuerzo mantenerme en pie cuando tu voz sonó a mis espaldas.

El primer instinto fue girarme, y una vez efectuado el vire, no hubo más que decir algo y el iceberg entre nosotros se desmoronó, como un castillo de cartas.